Alte Geschichten,
Die einst geschrieben wurden,
Verblassen mit der Zeit,
Dass ich mich immerzu frage
Die einst geschrieben wurden,
Verblassen mit der Zeit,
Dass ich mich immerzu frage
Erinnerst du dich,
An vergangene Tage,
An Sommerabende
Und wie sie kommen und gehen?
Schmerzt es dich auch so,
Dass jenes Glück fern erscheint?
Halten wir tief ins uns
Doch ewig an den Bildern fest
Neue Geschichten,
Die erst geschrieben werden,
Brauchen ebenso Zeit,
Dass ich zweifle und mich frage
Glaubst du, dass Träume
Wirklich wahr werden können?
Oder lässt mich mein Trübsinn
All das Gute nicht mehr sehen?
Oder lässt mich mein Trübsinn
All das Gute nicht mehr sehen?
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